A PRIMAVERA

                                                            A Primavera,tela de Boticcelli


Chegou a primavera e ,como sempre,será bem vinda.Afinal,é a estação das flores que desabrocham numa indecência de cores e aromas,cheiros quentes e enlouquecedores,libido solta no ar.

Mesmo que você more em apartamentos e só cultive flores de plástico; ou,tenha apenas um caqueiro na varanda;ou ainda,que não se ligue em calendários ou eventos-fique certo-a primavera chegará.

Com ela chegam os pássaros cujo pipilar alegre enche de alegria o ar.São os bem-te-vis,os beija-flores ,as andorinhas.

A Natureza extrapola em luxo e beleza.

Aqui nos trópicos ela nem sempre é reparada. Só os poetas pressentem sua chegada vestida de cor de rosa e coroada de flores,iluminada e dançante.Pois só os poetas têm o poder de perceber o que ninguém percebe, como ver e entender estrelas.

Mas,nos países que saíram do fim do inverno sua chegada é quase uma remissão;sai o branco monótono e frio,o gelo que separa pessoas e vem o renascer da alegria com os primeiros raios do sol.

A primavera gerou a lenda da Bela Adormecida,aquela linda princesa que dormia até que foi acordada pelo beijo do príncipe,simbolizando a amor.

Pois,é amor que a primavera desperta.Parece que soa dentro da terra,nas suas mais íntimas profundezas um clarim tocado por mensageiros desconhecidos,acordando as árvores e as flores,os pássaros e animais e contaminando o mundo dos humanos com a febre da beleza e da alegria.

A nós nos resta assistir a essa alegria tão bela e tão efêmera.Como a juventude e a vida.

PALAVRA DO LEITOR:


SALVE,CARÍSSIMA MIRIAM.BELO,O SEU TEXTO SOBRE A PRIMAVERA.REALMENTE ,NÓS POETAS TEMOS UMA SENSIBILIDADE MAIS APURADO PARA SENTIRMOS O QUANTO DE BELEZA A NATUREZA NOS OFERECE NA PRIMAVERA.AINDA BEM QUE,COMO LIBRIANO,FAÇO PARTE DELA.BEIJOS,AMADA.


24/09/10 10:52 - Norma Suely Facchinetti




Resta-nos também o encantamento do seu texto que nos oferece a

primavera com as mais belas cores poéticas. Beijos Miriam.



25/09/10 08:33 - Zélia Maria Freire




Bom dia Miriam!!!! A PRIMAVERA CHEGOU??? QUE VIVAMOS A PRIMAVERA EM

TODA A SUA PLENITUDE!!! BEIJO DE ZÉLIA



25/09/10 08:20 - Marina Gentile




Querida Miriam, as flores encantam, que delicia. Viva a primavera.

Bom dia para vc flor da Bahia.



12/10/10 09:28 - Iratiense Joel Gomes Teixeira




Que linda mensagem primaveril.Estou lhe conhecendo e adorando o

seu estilo,os seus textos bem elaborados.Convido-lhe a passar

em m/escrivaninha para ler "O bangalô de Helena",que embora

distante em qualidade do que escreves,também prestei minha

homenagem à estação das flores.Bom dia.

A CASA DA VOVÓ

A casa da vovó deve ter um jardim com rosas e margaridas;deve ficar num bairro tranqüilo,onde os micos pulem fazendo alarido nas árvores e as crianças possam correr livremente pelo quintal,com seus cachorros como companhia.

A casa da vovó deve ter varanda; uma varanda comprida,com redes coloridas e cadeira de balanço.Numa delas,vovó conta estórias que mexem com a imaginação das crianças,Chapeuzinho Vermelho,Cinderela,Branca de Neve,Ali Babá.

A casa da vovó deve ser cheia de sonhos.Um lugar onde o lobo mau não penetra,mas,a gente sabe que existe e aprende a se defender.Aprende também,que a inteligência sempre vencerá a força bruta e o Amor,um dia,vencerá o ódio.

O cheiro do amor é penetrante por toda a casa, bem como o aroma do chocolate quente.Já imaginaram uma casa de vovó sem chocolate quente?E biscoitos de polvilho?

O colo da vovó é amplo e aconchegante.Um colo sem pressa.O riso da vovó é franco,sua paciência infinita,seu amor,inesgotável.

Sempre tem um lanchinho descontraído na casa da vovó; na da minha,havia.Pão com leite moça,suco de maracujá regado à estórias deslumbrantes que eu ouvia,bebendo as palavras e com olhos postos nela,sem piscar,torcendo pela princesa e ansiando pelo castigo merecido do vilão.Ainda torço,até hoje.

Mas,as vovós desapareceram,ou estão diferentes,.Não contam mais estórias e os vilões parece que se multiplicaram.

Será porque as vovós não estão mais presentes,infundindo a todos nós o senso de justiça,o amor ao belo,a ojeriza aos mau-feitos?Tenho pena que as vovós,de xale de crochê e cabelos cor de neve estejam praticamente extintas.Hoje,Dia de Sra. Santána é o Dia da Vovó;mas,para mim,todo dia é o dia dela,onde junto com o chocolate quente e o bolo de carimã,eu bebi um pouco da sabed

VIVER COM SABEDORIA!

As vantagens e desvantagens se equilibram de tal modo que se pode alcançar a perfeição média nem bem nem mal demais.E,assim,se agora se navega contra a corrente,em compensação o vento sopra do Norte ,como faz quase sempre e empurra a vela ajudando-a,de sorte que o impulso e o obstáculo se completam num progredir moderado.

Quando,porém, se vai a favor da corrente,a coisa é fácil porque a gente pode deixar-se arrastar;apenas nestes casos os movimentos podem tornar-se facilmente irregulares,a nau se põe de través e a gente se vê forçado a empreender um trabalho fatigante de remo e de leme para que essa navegação se acabe em completa desordem.

Desse modo as vantagens da vida são sempre contrabalançadas por desvantagens e estas compensadas por aquelas,sendo que,no fim, o resultado é zero,nada.

Na realidade, porém, o resultado é a sabedoria do equilíbrio da perfeição média,perante a qual não deve ter nem júbilo nem maldição,mas,contentamento,apenas.

A perfeição não consiste na acumulação unilateral de vantagens, porque,por outro lado a vida se tornaria impossível,pois,todas as desvantagens consistem no equilíbrio da vantagem e da desvantagem culminando no nada que se chama,afinal,contentamento.

Thomas Mann,escritor alemão

A LONGA VIAGEM DO ELEFANTE

A notícia da morte de Saramago (Morte de Saramago? sinto q/ ainda não me caiu a ficha!)me alcançou num dia feliz.

Estava num hotel em Salvador com meus cunhados portugueses tramando um passeio pela Bahia histórica, onde nossos antepassados comuns, deixaram a sua marca.

Naquele momento, para mim,o sol se pôs;o maior escritor da língua portuguesa de repente, não mais estava lá;tinha ido,como ele desenhava assim a morte.

Levantada do chão fiquei eu.

Sem ter para quem apelar passei uma mensagem telepática para Blimunda,aquela que recolhia os espíritos,no livro “Memorial do Convento”,pedindo-lhe que nos trouxesse de volta este monumento da literatura mundial.

Sem resposta, juntei a coragem e as lições de vida e paciência que recebi do Cipriano Algor,tentando imaginar-me sem novos livros de Saramago.

O escritor, dizia ele,é como todos os homens:sonha.

Então, vamos considerar como um mau sonho esse acontecimento.

Saramago vive!

Vive nas centenas de personagens que criou, vive nos livros que espiam para mim na prateleira da minha biblioteca,vive nos momentos de felicidade que esses textos me proporcionaram,vive no autógrafo que me deu em Lisboa,esse fato,por si mesmo,uma estória de amor.

Meu marido, o português Raul, que detesta filas chamem-se elas filas ou bichas,como em Lisboa,ficou ,de pé,cerca de uma hora até conseguir para mim o autógrafo daquele que ele sabia ser o autor do meu coração.

Está aqui, o livro “Ensaio sobre a cegueira”,agora,ao meu lado,como uma presença eterna do escritor que tanto admirei e admiro,estando nesta ou noutras paragens.

Que não me deixe muito cair na cegueira mental e nem me deixe faltar a sua presença através da sua obra que contém toda a humanidade.

Termino com as palavras do próprio Saramago,que,como eu,também teve o seu pilar aonde pudesse descansar as costas batidas pela vida.Como o português Raul é para mim.

"Viver aquilo que ainda tenho para viver, que, com esta idade, não pode ser muito, mas vou tentar por duas, três ou quatro razões vivê-lo bem. Não é viver na farra porque nunca fui disso, viver bem como tenho vivido com a Pilar que foi algo que eu não podia esperar que me sucedesse",

DOMINGO É PRÁ POESIA!...

A VELHA
LEMBROU O PASSADO
E CONTOU CASOS DE OUTRORA
RESSUSCITANDO PESSOAS,FANTASMAS,
FALOU,FALOU,FALOU,
ESPANTADA DE SENTIR-SE VIVA
NO MEIO DE TANTAS MORTES...

                                                  Vitor Pentagna 

DIVAGAÇÕES HISTÓRICAS

PARA CELEBRAR O DESCOBRIMENTO DO BRASIL...

Quem foi que inventou o Brasil?

Foi seu Cabral! Foi seu Cabral!

No dia 21 de Abril

Dois meses depois do Carnaval ...

(marchinha de carnaval)

Estava eu, lá na roça, debaixo do secular juazeiro,lendo um livrinho e comendo doce de leite,quando danei a divagar sobre o passado;assim,a troco de nada,como quando a mente da gente vagueia sem rumo,procurando em que pensar.Por isso,minha avó,rainha dos adágios,dizia:”mente vazia é oficina do diabo”.
Eu pensei:como estaríamos nós,se o Brasil não fosse colonizado pelos portugueses? Se nós corrêssemos com eles daqui de Pindorama,ou se os lusos tivessem que sair nadando,naquele dia 22 de abril,e,nunca mais viessem por essas bandas; fossem correr atrás das Indias(não as nossas)mas,a das especiarias e nunca mais voltassem,nem eles,nem branco nenhum.!?
O Brasil seria habitado pelos índios,falaríamos tupi-guarani,nosso deus seria Tupã, pescaríamos e caçaríamos respeitando a natureza,nunca iríamos saber o que é capitalismo selvagem,nossos morubixabas seriam justos e honestos,nossos pajés não cobravam dízimos,nossas mulheres teriam o cabelo mais negro que a asa da graúna e lábios de mel,nossos homens seriam fortes ,corajosos e leais,como Ubirajara,excelentes estrategistas como o cacique Cunhambebe ou chefes tribais probos e idealistas como o cacique Ararigbòia. Festejaríamos o Quarup em lugar do Carnaval e o Cacique de Ramos não desfilaria ás segundas feiras gordas.
Agora, imagine uma reunião de Cúpula das Américas,todos os delegados de terno e gravata e os nossos representante...nus . Por baixo da tanga ... só a natureza.Não seria a gloria ? E o desespero dos tradutores para traduzir o tupi-guarani para o Inglês?Mas, haveria muitas vantagens:novelas Faustões e Xuxas,nem pensar;publicitários a nos induzir compras que não precisamos,inexistentes;congresso nacional,tô fora;corruptos , não vingariam:tacape neles,seriam comidos por via oral. Políticos – que maravilha!-nem sonhariam existir. Não haveria dinheiro, haveria trocas justas;a ganância,desapareceria;mercado financeiro,especuladores,crises de bolsa-que é isso-!?Haveria tempo para celebrar o pôr do sol e contemplar a natureza ,e,não estaríamos nem aí,para a crise do petróleo;todas as ubás caboclas singram as águas,serenas e constantes.não estou me referindo aos índios aculturados de hoje,mas,sim,aos seus ancestrais,ainda puros,como nos dias da criação.
Nem TV, nem jornais; estaríamos livres da Veja e da Folha.Eu não estaria aqui,agora,digitando essas mal traçadas,porque não haveria computador nem internet,mas,talvez,sentada debaixo de um jequitibá,contando estórias a meus companheiros de tribo,com meus colares de penas de arara e minha tanga colorida de vermelho e verde.Acho que seria bom.
È,minha avó tinha razão:alma ocupada não é tentada.Vou procurar o que fazer...

CENAS DE UM CASAMENTO BRASILEIRO

Maria acordou ás sete da manhã,meio estremunhada;olhou o relógio de cabeceira, aflita;hora de preparar os ovos mexidos e as torradas para a refeição matinal do marido.
Levantou-se, fez sua higiene pessoal, deu remédio ao velho cachorro de estimação, colocou leite na sua tigela e chamou o marido pois, já estava tudo preparado.
Maria agora era cozinheira, copeira e garçonete.
Sentou-se um pouco, passou a vista no jornal – só tragédias e crimes como sempre –engoliu um café preto com bolachinhas, como gostava e foi lavar a louça.
Despachado o marido para o escritório, varreu e passou um pano na casa, lavou e esterilizou o terraço onde o cão fazia as necessidades; lavou e perfumou o banheiro trocou as toalhas que pôs no cesto ; o cheiro bom de limpeza fez com que ela respirasse fundo,satisfeita.
Apanhou um livro, leu umas poucas páginas e foi colocar umas roupinhas na máquina.
Fez uma pequena prece silenciosa para todos aqueles caras que inventaram os eletro domésticos e encarou o serviço.Ligar, lavar, enxaguar, torcer,estender, secar.
Maria agora era lavadeira.
Maria tinha computador em casa, mas,nunca o abria; faltava tempo. E , ela bem que gostava de entrar no Facebook, jogar “Farm”, conversar com amigos virtuais.
11 hs da manhã –êta raio de tempo que corre – Maria foi dar o remédio do cachorro, passar pomada num machucado, preparar a ração.
Maria agora era veterinária.
Entrou na cozinha – preparar o que para hoje!? –decidiu-se por fazer um pouco de feijão, arroz temperado e um frango assado.Nada mais doméstico e trivial.
Sobremesa, gelatina de limão; o marido,adorava!
Limonada, para acompanhar.
Maria agora era chefe – de – cozinha.
Comeu frugalmente uma salada, tomou um suco e foi passar roupa.
Maria agora era passadeira.
Ás três Maria saiu ali perto até a agencia bancária para pagar contas.Enfrentou fila – Maria estava beirando os setenta,mas,agora tem tanto velho nas filas –depois,aproveitou para passar na padaria,buscar o pão quente.
Maria agora era secretária.
Ás cinco chegou o marido e, como sempre, ligou a TV.
Precisou de Maria para trazer-lhe as pílulas e um pouco de chá.
Foi até a cozinha, trouxe-lhe o jantar, depois lavou a louça.
Maria agora era enfermeira.
O marido, a TV, o cachorro ressonando na sala, seu mundo.
Maria apanhou linha, agulha e tesoura foi pregar uns botões numa camisa.
Maria agora era costureira.
A noite chegou exibindo uma bela e luminosa lua que Maria não reparou.
Saiu no terraço, verificou os portões, lavou mais um xixi do cachorro, molhou as plantas, consertou um pé de jibóia que estava se estendendo pelo chão,apagou as luzes,entrou em casa,apanhou um iogurte para o marido que lhe disse-Vou me deitar.Você vem?
Maria agora era jardineira.
Maria olhou cada cômodo da casa, verificou a geladeira, colocou o garrafão de água mineral no bebedouro doméstico, apagou a TV, verificou as janelas, e, enfim,foi deitar-se.
O marido reclamou:
-Não sei porque você demora tanto;não faz nada!
Maria puxou a coberta, enroscou-se nela.
Maria não sabia mais quem ela era.

IMG:Busca Google

FALA O LEITOR:

Jose Caudio ,escritor mineiro

- Eu sempre fiz um pouco de serviços domésticos e agora faço um pouco mais pelo fato de ficar mais em casa. Mas vou lhe dizer: NINGUÉM RECONHECE. Só se dá valor se tiver alguma coisa suja, alguma coisa faltando. As mulheres tinham mesmo que dar o grito da libertação. Ou o contrário, que seria melhor (mas creio quase impossível)os homens serem mais companheiros.

Paz e Bem!

uma mulher,uma musa!

Dostoievsky casou-se com sua taquigrafa,Machado tinha em Carolina uma revisora,Jorge Amado tinha em Zélia a sua primeira leitora e crítica,Saramago tem em Pilar Del Rio a sua musa.
Ele a chama “a sua casa”,reclama porque ela “tardou a chegar”,o fato é que a jornalista Pilar Del Rio,é a alma gêmea de José Saramago,há 23 anos.
Ela organiza seu trabalho e sua obra,traduz seus livros para o espanhol,fundou e dirige a Fundação José Saramago,é a amiga e conselheira de todas as horas.
Ele diz que Pilar o salvou da morte,não só pelo pronto atendimento que lhe deu no auge da crise,como porque ele sabia que tinha um porto a voltar.
Ela discorda dessa estória de musa; diz que “o escritor que,supostamente,tem uma musa,no fundo o que tem é um objeto que lhe facilita pensar ,o que sente por si próprio”.
Aos dez anos,Pilar era viciada em leitura;na sua aldeia,na Espanha,não tinha escolas e ela aprendeu lendo jornais.
A primeira palavra que soletrou foi Eisenhower.
Na adolescência começou a ler os russos,mas,ao contrário da maioria dos leitores,sempre se interessou mais pelos autores do que pelo livro em si.O autor levanta mundos com palavras,ela diz.
Sua paixão pelo jornalismo é sagrada,mas,sempre pesquisa a verdade dos fatos e quer saber tudo sobre os bastidores da notícia.O jornalismo deve procurar saber o porquê das coisas;deve ter uma visão crítica do mundo,completa.Hoje o jornalismo é servil,comprado,conformado.Imagine se ela conhecesse a fundo os nossos PIGs.
Inconformada,voltou-se para o jornalismo cultural;entrevistas,notícias literárias etc.
Seu encontro com Saramago deu-se numa livraria;ao ler o primeiro parágrafo do livro “Memorial do Convento”,apaixonou-se.
Eu,também;e,como Pilar sou fiel a ele até hoje.
As semelhanças entre a leitora e a esposa acabam ai.
Ela leu o livro numa semana;eu,em três dias.Ela o achava um gênio da crítica social.Eu o considero o maior escritor do século XX.
Como fiz,anos atrás,ela foi a Lisboa peregrinar pelos mesmos caminhos de Ricardo Reis,um dos heterônimos de Fernando Pessoa e protagonista do livro “O Ano da morte de Ricardo Reis”.
Depois encontrou Saramago,tomaram um café e leram juntos o “Livro do Desassossego”,de Pessoa. Visitaram Pessoa no cemitério dos Prazeres.( Só os portugueses para darem o nome de Prazeres a um cemitério!)Como vêem,Pessoa abençoou esse amor,nada desassossegado.
Foi uma paixão avassaladora.Saramago,já um escritor respeitado,viajava nove horas de carro só para vê-la em Sevilha.
Pilar é nome de rua em Azinhaga,cidade do Alentejo,onde Saramago nasceu.Uma forma maior de homenagear o poeta na pessoa que ele mais amou.
Ela acha que o leitor completa a obra do autor e o tradutor é quem se coloca ao lado do autor ,pois,traduz e interpreta seu pensamento.
Íntegra como os personagens femininos de Saramago,Pilar completa a vida do autor,pois,sendo a escrita um ato solitário,o escritor precisa de alguém que o ponha em contato com a rotina e resolva os problemas mais comezinhos por ele.
Ela confessa só ter um medo:que termine a vida física do seu marido.Sobre o amor que partilham,define como José:”contar com os dedos e ver a mão cheia.”
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SARAMAGO E EU
O ETERNO FERNANDO PESSOA

GREGÓRIO DE MATOS GUERRA,O "BOCA DO iNFERNO"

A BAHIA DE GREGÓRIO DE MATOS

O POETA

CONSIDERADO por Glauber Rocha “gênio da raça”e estudado pelos maiores e mais renomados intelectuais baianos,Gregorio de Matos,continua tão enigmático hoje,como há 400 anos atrás,quando nasceu na Bahia considerado um dos mais importantes poetas seiscentistas. Por seus versos virulentos e ferinos,versos que apesar da Inquisição ,nunca economizaram o lombo dos poderosos e do clero,,era um poeta maldito,execrado pelos moralistas,uma espécie de bruxo-exu-guia das letras nacionais,principalmente as malcomportadas,no dizer de seu biógrafo Higino Barros.
Apesar de nascido em 1636 e morrido em1695,no Recife,o poeta continua tão atual pois nos tempos de Arrudas e mensalões ,políticas globalizantes,neoliberalismos e especuladores irresponsáveis,sua obra continua a espelhar a sociedade,com tanta propriedade,como se ainda estivéssemos no século em que viveu. A dificuldade de se reunir a obra de Gregório de Matos é que ele não deixou nada escrito e sua obra é quase toda focada na tradição oral.
Da sua vida,sabe-se pouco.Nasceu na Bahia em 23 de Dezembro de 1632,embora a data seja contestada por Pedro Calmon,que apostava no dia 20;sua família,de raízes portuguesas fez fortuna no Brasil,depois de deixar a Corte,graças ao seu avô,Pedro Gonçalves de Matos,que desembarcou aqui como mestre de obras,uma espécie de empreiteiro,enriquecendo rapidamente com a construção de quartéis,fontes e ladeiras.Era também,o único dono de um guindaste novo,para transportar mercadorias da cidade baixa para a alta.Some-se a isso,os engenhos da cana com 130 escravos,a fazenda de Inhambupe,atochada de gado e tem-se uma vaga idéia da posição social e econômica da família.
O pai do poeta,Gregorio de Matos,casou-se com Maria Guerra e teve cinco filhos,os mais conhecidos,o Padre Eusébio de Matos,famoso orador sacro e o nosso poeta,que de sacro e temente a Deus e á Igreja,não tinha nada. O pai só aumentou os bens da família e,seus filhos foram estudar em Portugal,na Universidade de Coimbra,ninho de todos os brasileiros ricos da época.Gregório estudou leis e casou-se com D.Michaela de Andrade,já magistrado e com uma boa posição.Ficou viúvo aos 42 anos e voltou para a Bahia como desembargador e ,agora,clérigo tonsurado,padre de batina e tonsura.
Parece que a entrada na vida religiosa foi uma jogada de mestre para conseguir o que queria,pois,mal aportando aqui,jogou a batina ás baratas,e,aconselhado por um amigo a viver de acordo com a Igreja,respondeu:”que não podia votar a Deus o que era impossível cumprir dado ao seu temperamento e fragilidade de sua natureza.” Meteu-se em brigas políticas,angariando inimigos e,enquanto seus amigos batiam-se em duelos com espadas,ele achincalhava os adversários com sua pena virulenta e temerária.O que é pior?Matar um homem ou reduzi-lo ao ridículo?Decidam vocês!
Teve mesmo que fugir para o Recôncavo,mas,voltou com a pá virada,transformado no cronista picaresco da cidade.Casou-se com uma viúva pobre,porém,a mais linda moça do lugar,D.Maria dos Povos,por quem era apaixonado.Teve um filho chamado Gonçalo, como vingança por uma desavença domestica para provar que “em casa em que não manda a galinha é porque manda o galo.”Mas,o casamento não o domou.Apesar de racista,meteu-se com negras e mulatas,lundus,modas de viola(andava prá todo lado com uma viola de cabaça que ele mesmo fez,para ganhar os bons favores das negras e mulatas jeitosinhas dessa terra.
Um milagre a Inquisição nunca tê-lo pegado,pois,seus alvos favoritos eram as freiras,os padres e o Papa e chegou a rimar Jesús com cús.
Tantas aprontou que,para não ser morto,seu amigo,o governador D.João Lencastre o despacha para Angola.num exílio forçado.Lá meteu-se em confusão,um motim e teve que ser repatriado,dessa vez para Pernambuco,proibido de fazer versos,onde morreu em 1696. Os poderosos,sossegaram;pois,o “Boca do Inferno,não alisava ninguém,e,dizem,foi o precursor do Tropicalismo,pois, seu escritório de advogado, era adornado com bananas e frutas tropicais,mais tarde considerado como símbolo de identificação cultural brasileiro(modernismo,tropicalismo,Carmem Miranda). O fato é que foi progressista demais para sua época;um artista livre,consciente de seu dom e do poder dos seus versos.Uma mais completa tradução do barroco baiano,de origens portuguesas,porém,plantado no Brasil. Eis uma amostra dos seus versos: Descreve o que era ,naquele tempo,a Cidade da Bahia(mas,serve também para o Brasil de hoje)

A CADA CANTO UM GRANDE CONSELHEIRO

QUE NOS QUER GOVERNAR CABANA E VINHA

NÃO SABEM GOVERNAR SUA COZINHA

E PODEM GOVERNAR O MUNDO INTEIRO.

EM CADA PORTA UM FREQUENTADO OLHEIRO

QUE A VIDA DO VIZINHO E DA VIZINHA

PESQUISA,ESCUTA,ESPREITA E ESQUADRINHA

PARA A LEVAR Á PRAÇA E AO TERREIRO.

MUITOS MULATOS DESAVERGONHADOS,

TRAZIDOS PELOS PÉS OS HOMENS NOBRES,

POSTAS NAS PALMAS TODA A PICARDIA.

ESTUPENDAS USURAS NOS MERCADOS,

TODOS OS QUE NÃO FURTAM, MUITO POBRES,

E,EIS AQUI,A CIDADE DA BAHIA.

OS DONS DA ALEGRIA!

Os dons da alegria.
Quanto custa ser alegre?Nada. Basta abrir um sorriso e todos serão conquistados.
Ninguém resiste a uma expressão de amor,a uma voz suave ,a um todo confiante e cheio de afeto e atenção.
As pessoas andam tão carentes,tão desviadas dos seus verdadeiros objetivos,tão egoístas e mergulhadas nos seus pequenos problemas,que se esquecem de abençoar a vida.A vida,que é o maior bem que recebemos de Deus.
Somos todos mensageiros do Infinito.Por onde passarmos vamos plantar boas sementes de amor e felicidade,pois boas sementes dão bons frutos.Colheremos aquilo que plantarmos.Quem semeia vento ,colhe tempestades diz o velho ditado.
Mas ,quem semeia o bem,recebe benesses,agradecimentos fervorosos e muito amor.
Olhe para as dores dos seus irmãos e procure amainá-las, incutindo fé e esperança aos desvalidos ou desiludidos .O retorno virá;talvez não ,daquele a quem você ajudou,porém, de outros que ,como você,ainda acreditam na bondade.

Gostou?Então retorne!